Retiro

Han pasado los años y los años,
muchos años sin duda, sin duda demasiados,
desde que yo leía triste libros tristes,
libros juanramonianos, qué haya un cadáver más
y sucede que a veces me canso de ser hombre,
bajo un árbol, en sombra, en el parque, en un banco.
Morum tempora entonces, tal vez temporum mores.
Ahí siguen, perdurables, parque, banco, árbol, sombra,
y el eco, el aire, el sol, la luz y la tristeza,
mas yo ya no soy yo, lector perecedero
-más veiván que vaivén, walking around-
en la hondura moral del tiempo que no vuelve.